macro raro
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Distancia

19.06.2002 s3r raR√ė ¬∑18¬∑

Me gusta conducir. Mucho.

Pero lo de ir de copiloto tiene sus ventajas. No s√≥lo por el medio mill√≥n de toneladas de fotos est√ļpidas que se pueden llegar a hacer desde el coche sino porque en alguna pausa le da a uno por ponerse a divagar.

Suelen salir historias muy interesantes que desgraciadamente nunca llegas a terminar. El conductor(a), entre extra√Īado y preocupado, siempre acaba preguntando: ¬Ņqu√© te pasa?, ¬Ņte encuentras bien? Est√°s muy callado...

La √ļltima vez que estuve en esta tesitura andaba yo d√°ndole vueltas al tarro. Est√°bamos parados en un peaje y a lo lejos se ve√≠a perfilada la silueta de las monta√Īas de enfrente.

Se me ocurrió pensar cómo sería todo hace un siglo.

Sin coches, ni carreteras, ni aire acondicionado, ni CD (¬°sin m√ļsica, t√≠os!), sin estaciones de servicio con pelis porno y cocacola y patatas fritas, sin secador ni espuma para el pelo, sin desodorantes en barra, dieciocho quil√≥metros te pod√≠an llevar todo un d√≠a y la mera posesi√≥n de un libro era un lujo al alcance de no todo el mundo... La lista es interminable. A√Īade t√ļ lo que te pete...

Me puse a imaginar c√≥mo ser√≠a el mismo recorrido, a pata, con un burro cargado con fardos, con alpargatas, barretina y una pajita en la boca. El calorcito... el ir andando relajadamente... el airecito con olor a monta√Īa... el silbar cualquier tonadilla... los pajaritos y pajarracos haciendo ruido...

Y hasta aquí llegué.

... ¬Ņqu√© te pasa?, ¬Ņte encuentras bien? Est√°s muy callado...


¬°Hala! Como los borregos...

 

Celos primaverales

29.05.2002 s3r raR√ė ¬∑17¬∑

Mi novia tiene celos de los árboles. Sí, sí. Como lo oís. Se pone de mal rollito cuando miro para arriba y comento lo muy guapos que se ponen por primavera.

Pero... ¬°Soy Aries, co√Īe! ¬Ņqu√© quer√©is? Nac√≠ a principios de abril, cuando todo se pelea por salir.

Se dice aquello de que a los Aries nos gusta el rojo por que es el color de la sangre guerrera, pero no es cierto. El rojo que nos pone es el de los brotes del rosal joven, el rojo inmaduro de lo que se pelea por crecer lo suficiente para sobrevivir.

Cada primavera. Cada pu√Īetera (puta) primavera.

Los que nacimos por estas √©pocas tenemos eso. Nos tenemos que reinventar cada a√Īo, as√≠ que llega abril. Y raro es el a√Īo que no aparece un cabr√≥n que te pisotea todos los brotes y... vuelta a empezar.

Es por todo eso que, a pesar de mis alergias y de ser un urbanita convencido, me gustan tanto los √°rboles. Y el esc√°ndalo de los p√°jaros por la ma√Īana, ya sean golondrinas o pericos. Ponen un poco de variedad al gris del cemento, del asfalto, al ruido de los coches y del cerrar de las tapas de los containers de basura...

Y si queréis que mi felicidad matinal sea completa, Bireli Lagréne recién levantado. Un guitarrista gitano francés que toca a lo Django Reinhardt. Para que os hagáis una idea, es algo así como la banda sonora del noventa por ciento de las películas de Woody Allen.

√Ārboles, golondrinas, guitarritas cachondas... todo vale, con tal de sobrevivir cada ma√Īana...


¬ŅAlguien sabe qu√© bicho es este? (Me lo encontr√© en un rosal...)

 

Desmemoriao

03.05.2002 s3r raR√ė ¬∑16¬∑

A mis "titantos" a√Īos adem√°s de memoria ando perdiendo la verg√ľenza por todas partes. S√≥lida, l√≠quida o en ventosidades, lo cierto es que no consigo retenerla de ning√ļn modo. Era tan mala compa√Īera que le cog√≠ un poco de ojeriza... Pero la empiezo a echar de menos.

Ahora cuando alg√ļn yayo me ve la c√°mara y me pregunta si me gusta la fotograf√≠a le digo que no, que lo que me mola es la pornograf√≠a, pero que carezco de credibilidad y las jovencitas con buenas tetas no me hacen caso, que si podr√≠a hablar con su mujer, o su hija, o mucho mejor su nieta para que posara para m√≠.

Resultado: fotos a piedras, flores, cielos, los hijos de mis amigos, alg√ļn retrato furtivo, perros, gatos y pericos... a cualquier cosa que se deje. Nada atrevido o comprometido. Se me resiste.
Eso s√≠, a√ļn no me han zurrado, que yo recuerde.

Ahora se lleva lo de la "caza del reportero gráfico". Los Ultra-Sur parece que han abierto la temporada en ese tema. Yo que tengo el placer de convivir diariamente con un montón de periodistas y fotógrafos he de reconocer que tienen lo suyo y que, como todas las profesiones, está llena de cabrones. Insisto en lo de todas las profesiones.

Pero lo de atizarle a alguien s√≥lo lo utilizo como una forma de hablar. No es que sea un cobarde, que tambi√©n lo soy. Es que siempre he cre√≠do que despu√©s de 2000 a√Īos de cultura occidental no parece que hayamos avanzado mucho. No conseguimos diferenciarnos de los animales.

Por más que lo pienso no encuentro solución a lo de la violencia.
La testosterona sigue ganando la batalla a la inteligencia...


Os puedo asegurar que es m√°s inteligente que yo... (... f√°cil, ¬Ņno?)

 

Se lo ha tragado

03.04.2002 s3r raR√ė ¬∑15¬∑

El jueves pasado cerraron el Martinet.

Un simple restaurante, pero de esos que se convierten en signos de identidad de un barrio, con un mont√≥n de a√Īos a sus espaldas. Se lo ha tragado Diagonal Mar.

Cristina me explicaba c√≥mo su padre hab√≠a sorprendido a Mariscal mirando c√≥mo se secaban los trapos de la cocina, reci√©n lavados y tendidos en el patio trasero, buscando vete t√ļ a saber qu√© inspiraci√≥n.

Un lugar del que El Xaval de la Peca, alter-ego de Marc Parrot, decía que era de los pocos dónde se podía ver comer juntos al jefe y al currante. Un lugar de esos en los que lo importante no es el aspecto, ni el color de las paredes, ni la fachada, sino lo que te estás comiendo; el fondo, no la forma. Una antítesis de estos tiempos frívolos en los que vivimos.

Pertenece a esa Barcelona que se est√°n empe√Īando en hacer desaparecer. Yo llegu√© a conocerlo demasiado tarde. A√ļn no he comprendido qu√© significaba para un barrio como Poblenou. Pero s√≠ que llegu√© a ver lo que significaba para la familia que llevaba ese restaurante... Y ese jueves estaba a tope. Fue un d√≠a dur√≠simo. Hasta los de Catalunya Radio vinieron a grabar la √ļltima bajada de persiana; el cerrojazo final.

A riesgo de parecer grosero, Sr. Clos, v√°yase usted a la puta mierda (... usted y su BCN fashion... con su tranv√≠a,... su vibrador de las Glorias,... su recolocaci√≥n de los encantes... [a√Īadir lo que proceda]...)


¬°Eso es todo, amigos!

 

Pasa a veces.

13.03.2002 s3r raR√ė ¬∑14¬∑

 

Algunas veces parece que todo se desmorona a tu alrededor. Como esos juguetes viejos que de repente deciden dejar de funcionar, o se te caen de las manos, rompiéndose en mil pedazos, el más grande de los cuales no merece ni ser guardado como recuerdo futuro.

Por mucho que quieras evitarlo, ocurre. Todo a tu alrededor se hace mierda, dejas de apreciar qué es lo correcto, se te malinterpreta, te peleas...

No quieres molestar a los que est√°n cerca y piensan que no les quieres. Y los que quieres parece que no est√°n. Te peleas con quien debes, pero parece que no debes. O peor a√ļn, crees que te peleas con quien puedes y te sientes un cabr√≥n abusica. Al final te arrepientes. En el fondo da igual, porque si no lo hubieras hecho te sentir√≠as un cobarde...

Es ese "algunas veces" que decía al principio, que se te mete en el cuerpo y se deja notar en todo tu entorno. Y no sé cómo combatirlo.

Suele dejar muchos destrozos y cad√°veres por el camino a su paso. A lo hurac√°n. Espero que esta vez no sea como la √ļltima. Aquello fue m√°s como un bombardeo. Me tap√© la cabeza y cuando sal√≠ a ver, quedaba bien poquito...

Queda el consuelo de que hay cosas de las que se destruyen que son para bien.

En medio de ese "algunas veces" me enter√© de que el texto que escrib√≠ sobre Safiya (Safiya: 29/ 18 December 01) era err√≥neo. Las im√°genes del v√≠deo no pertenec√≠an a su lapidaci√≥n. A√ļn estamos a tiempo para salvarla. Pero s√≥lo quedan unos d√≠as. No hay que dormirse.

Amnistía por Safiya

Rompamos la p√°gina en mil pedazos.


A√ļn estamos a tiempo.

 

¬°¬°¬°Ssssshhhhh!!!!

28.02.2002 s3r raR√ė ¬∑13¬∑

Me resulta difícil escoger entre "verborrea" o "verborragia", términos que el diccionario define como "locuacidad excesiva".

Miento.
En realidad me decanto claramente por la palabra verborragia, que suena como si a "verborrea" le sum√°semos "hemorragia".
Hemorragia verbal, ¬°haaala!
¬°Como si chorreasen las palabras!
De nada me sirve que intente disfrazarlo con el bonito concepto de "semántica recreativa". Es una catarata de cretineces, de no dejar hablar a los demás, de venga tonterías,...

Pronunciad la palabra con mala leche. Con sa√Īa.
¬°VER-BO-RRA-GIA!
¬°Que rabia tiene la pu√Īetera! ¬°y c√≥mo se deja pronunciar!

Aunque, como todo en este mundo, tiene su contrasentido.
No sé si a todos los que padecemos este mal nos pasa lo mismo... pero yo también disfruto como nadie de la soledad, de los momentos de contemplación, del silencio...
... y me sorprendo a mí mismo con cosas como quedarme mirando cómo se quema una barrita de incienso...
... o con el tranquilo ritual ma√Īanero de prepararme el t√© mientras espero que vaya entrando la luz y el ruido de la calle en casa...
... y miro el cielo...
... y planto el trípode... cargo la cámara...
... y me digo, mientras apunto con ella hacia arriba,...

... ¬°¬°¬°ssshhhhh!!!...


(¬°C√°llate, joder!)